февраль не так далек уж. пару дней.
не то чтоб ты скучал весь день за ней,
не чтоб все ранял о кафель кружку,
когда идут вблизи ее подружки.
не то чтоб ждал. не встреча так страшна,
как всякая ушедшая весна,
которая несет немного жара,
а после - снова: вьюга и гитара,
и теплый шарф на шее, южный чай,
и ты сидишь, колени невзначай
поджав под грудь, в период ожиданья
нескорого, надеешься, свиданья.
так сложно ждать, когда ты знаешь: вновь
язык проглотишь, станет вязью кровь,
и все забудешь в миг нежданной встречи:
и кучу слов, и желчь. и только вечер
нависнет над фигурами двумя,
минувшими неделями гремя,
как тьмой костей. и выжать сможешь только:
"я ждал тебя". она же под футболку
тебе засунет руки - не прошло
как будто дня меж вами. лишь окно
останется свидетелем движенья
теней в мгновенье их соединенья.