Сквозняком по ногам, и захлопнув покрепче шторы,
На полу собирать осколки цветной посуды,
За стеной громкий лай человеческой пьяной своры,
Повседневной реалии авторы – все зануды.
За обедом ты кажется видел на хлебе плесень,
И с улыбкой твердил о жизни тобой рожденной,
Только нужен ли миру сюжет из подобных песен?
И дотянет ли до утра кот тобой спасенный?
Обрывая аккорды ты краску кидаешь в мусор,
Поджигаешь блокноты а сам с головой под воду
Не протест, просто лозунг, мол ты оказался трусом,
Просто парочка слов, что не ту ты играл породу.
Ты не верной дворнягой приляжешь у ног таланта,
Будешь лаять срывая голос на всех прохожих.
Обрывая осколки лака со стен серванта,
В перекрестках чужих дорог ты искал похожих…
Бесполезно. Наивно. Ты сам это знаешь, правда?
И начав задыхаться, сорвешься и дышишь рвано…
И руками дрожащими строки… и ты оправдан…
На бумаге в чернилах боль. Улыбнешься пьяно.
А от ветра озябли пальцы, но так не важно,
Выпуская на волю листья чужих эмоций,
И не страшно в воду. Теперь уже все не страшно,
Пока все что ты пишешь на родину не вернется.