Что-то мне опять не пишется.
Рифмы тают, как в ладонях снег.
Строчки прозою рождаются.
Мысли уплывают, как на грех
"Отложи перо поэт, на время
Твой Пегас куда то улетел,
На ходу блеснуло стремя,
Видно воли захотел.
В.НИК.