Гуляла вьюга по кварталам,
в фонарном свете снег мерцал,
мир заметало, заметало,
но замело не до конца,
и люди протоптали тропки,
и тропкам этим нет числа,
а вьюгу вынесли за скобки,
как будто вовсе не мела.
Идут по делу, не по делу,
сминая пышное бельё,
и вьюге ничего не сделать –
как будто не было её…
И я сминаю лист бумажный,
бросаю в снег на мостовой,
а был ли стих, уже неважно –
как будто не было его…