Тают августа прожилки на сентябре листа -
Изумрудные прошвы, разбитые витражи.
Не глаза запорошены – просто рука пуста.
Не наешься мороженым, купленным за пятак
На краю царства Божьего, где я когда-то жил,
Где по синему небу - да облако-исполин,
Где сума подорожная вышита по краям,
Где великие небыли тают в огне былин.
«Ну, не плачь, мой хороший, ну, всё, уже не болит».
Где теперь моё прошлое, ласковая моя?
Кто в твоём тихом омуте – тающий в зеркалах,
Как микстуру, глотающий осени сладкий яд?
Он исполнен добра, он вовеки не делал зла,
Он идёт по кострам, и улыбка его светла.
Ты действительно думаешь, будто бы это - я:
По украденной жизни летевший на вороных,
А потом заблудившийся в сумерках бытия?
Не печати разбиты – печали утолены.
«Засыпай, мой хороший, увидишь цветные сны».
Обними меня крепче, единственная моя...