Здесь пишутся стихи, слагаются слова,
И сбруя шелестит под пальцами ромала,
И ювелир не спит, и жизнь его-глава
Из моего почти великого романа.
Кто двери не найдёт,
Кому неведом час,
Под окнами таверн кому свежо и пьяно-
Наверное, уснёт, за кем-то волочась,
Целитель местных душ, настройщик фортепьяно.
А вот позавчера
Был Гоголь в полный рост
И по огранке слов шумела мастерская,
Но выйдешь со двора-
Мир бесконечно прост
И шелестит трава зеленая, мирская.