Когда-то не писал стихов и прозы тоже,
Не верил в благодать писательской стези.
Ведь не сидит поэт на царском ложе
И вечно ищет истину в пути.
Тот не поэт, обласканный дарами,
Что дифирамбы пишет на потребу мзды
И ходит весь увешанный венками,
А руки белые не трогали руды.
Кто был поэтом в этом мире?
Загнулись пальцы на моей руке
И разнеслось глухое эхо шире,
Как гром небесный где-то вдалеке.
Проводники по-жизни и пророки,
Старались зажигать сердца людей
И хитро не сплетали строки
Не лили мухами засиженный елей.