Облака по небу плывут
Как те письма, что я пишу.
Не на лист бумажный кладу,
Они в мыслях моих живут.
Письма скомканы как облака,
В них видно многоточье без строк
И вопрос, и горький упрек,
И молчанье твоё сквозь года.
Ты поднимешь на небо взгляд
И на письма мои – облака.
И хоть смотрят они свысока,
Не вернуться ко мне им назад.
Ты читай посланье моё
Из пушистых белых страниц,
Где любовь моя без границ,
Как пустое творенье моё.
Прикоснутся они к тебе
Дуновением лёгких ветров,
Нежным запахом летних лугов,
Отражаясь в чистой воде.
И почувствуешь рук тепло,
Что ласкали так нежно тебя.
И не просто так, а любя,
Покорялось им тело твоё.
И ты с грустью вспомнишь меня…
Только жаль, ничего не вернуть!
И не сможешь перечеркнуть
И забыть меня навсегда.
Буду я всё равно писать
Свои письма из облаков.
Их не сжечь! Не вернуть назад!
В них видно многоточье без слов…