Я пел о листве, горевшей на клёнах,
О поздней заре, раздувающей этот холодный пожар.
Я пел о луне - подруге влюблённых,
Что путь освещает им из лабиринта Плеяд и Стожар.
Я пел о любви, не зная предмета,
Я пел как умел - ошибался в мелодии, в тексте, в судьбе -
О глупых мечтах и добрых приметах,
О радости встреч и печали разлук - это всё о тебе.
Порой выдавал смешные пассажи,
Хитрил простодушно, да только себя обмануть не смогу.
И если я пел о дыме и саже,
То лишь для того, чтобы имя твоё написать на снегу.
Когда умолкал уставший мой голос,
На струнах ночного дождя и на ветра охрипшей трубе
Я так вырезал мажорное соло,
Что даже ежи понимали в лесу - это блюз о тебе.
Но вот улетит последняя нота.
Ну что ж, не беда, ведь бывает, что песне слова не нужны.
А, может быть, ты почувствуешь что-то
В звучании громком упавшей внезапно на мир тишины...
Я видел прицел концертного зала,
Я пел у костра, пел на танцах и где-то - не вспомню теперь -
Для разных людей, но хочу, чтоб ты знала -
О чём бы ни пел в этой жизни я - всё это блюз о тебе.