Душа не покинула тело,
Любовь не покинула грудь.
Тебе-то какое дело,
О чем и тоска, и грусть...
О чем хмурит месяц брови,
О том поет ветер в окно:
"Пошла со своею любовью!" -
О чем я?... Тебе всё равно...
Лишь шторы качнутся тревожно,—
Открытая створка окна...
Ах, месяц, скажи, разве можно,
Чтоб я оставалась одна?