Умчались мои дни, недели, месяцы.
В висках скопились годы в седину.
Всё выше поднимаюсь я по лестнице,
проигрывая бой, но не войну.
И в этой кутерьме без сновидений так
всё чаще задаю себе вопрос.
А как бы прожил ты вернувшись вдруг назад -
готов бы был ты лучше бы на спрос?
Возможно, да, иначе жизнь сложил бы я,
но лишь любовь менять бы не хотел.
Судьба была, считаю я счастливая
и это лучшее, что я сумел...