Деревьев белый риф,
Дымов летящих клочья
И красный ободок
Неправильной Луны,
Крещенский колорит,
Где трескотня сорочья,
Увидит ли ездок
Заоблачной страны?
Быть может, ослеплён
Прекрасными цветами,
За дальним рубежом
Влюблён в другой пейзаж
И не заметит он
Внизу, под облаками,
Ни этот старый дом,
Ни светлый город наш.