Вся жизнь у нас с опереженьем.
Зима, мороз, метель, но вот-
уж задали стихотворенье
учить- про шум весенних вод,
да не кому-то - первоклашкам
(а лексика бедна у них).
Им просто выдали бумажки,
старинных слов не объяснив.
Процесс пошел- ушам не веря,
я слушаю про некий «дрег»,
(напрасно объяснять, что «берег»
поэты сокращают в «брег»).
Зато мне внучка объяснила,
бумажкой мятою тряся-
поэт ваш букву пропустил, мол,
и не «гласят», а «голосят».
Ну, вроде выучила как-то,
«концами» заменив «гонцы»
(тут папины друзья и папа
заржали, словно жеребцы).
Полдня убив, себя измучив,
в осадке получили бред.
Прости ребенка, Федор Тютчев!
Прощай, на очереди Фет.