Всё реже узоры на стеклах.
Но разве никто из нас не жил
В той сказке младенчески-теплой,
Где оба, задумчиво нежась
У окон загадочных детских,
Как будто захвачены делом,
Умели фантазией греться
Над городом заиндевелым.
Был город орнаментов травных
Из чертополоха и лилий.
Его обживая на равных,
Мы счастье открытия длили.
Причастны и мы к мирозданью
Страны этой детско-узорной,
И слов твоих произрастанье
Из лоз ее - не илллюзорно.
Являлись, и чудо, и помощь,
Неясные были и дали.
Как мы затерялись, ты помнишь,
В игре заоконных проталин?