Уставший призрак осени в снегу улегся спать,
откапывать ноябрьский след нецелесообразно -
мышиная династия и их Мышильда-мать
в труху изгрызли красочные пазлы.
Король мышей в норе своей устроился бухать,
трофейными орешками похрустывая дробно.
И вьюжится, и колется, и сыплется труха
осадками остатков несъедобных.
Волшебный Кракатук повис, прикинувшись луной,
резцами не возьмёшь, нужны здесь челюсти покруче.
И зря исходит семиглавый желчью и слюной –
орех разгрызть сумеет лишь Щелкунчик.
Надеяться на лучшее среди семи ветров
смешно, когда не знаешь точно, что они надуют.
Предаст зима, спасет ли от мышиных жадных ртов…
Плотнеет декабря непроницаемый покров -
спи до поры… Щелкунчик расколдует…