Что не пишешь, поэт? Отложил вновь перо?
Говоришь, что дошел, мол, до точки…
Где твой пыл? Вдохновение? Слово твое?
Снова вечер впустую… Ни строчки.
Где же Муза твоя? Ах, опять не пришла!..
Может, ты ее чем-то обидел?
Там сегодня, внизу, часов в семь, у крыльца
Не ее ли случайно я видел?
Грустный взгляд, плечи сгорблены, слезы в глазах…
Видно крепко засела обида.
Ну, подумаешь, ляпнул ей что-то в сердцах!
А она до сих пор не простила…
Подойду и тихонько на ушко шепну:
«Ты прости непутевого… Хочешь,
Все обиды руками от нас отведу?
Не сердись… Я люблю тебя! Очень!..»
Обниму нежно, бережно… Только моя!
Никому не отдам тебя, слышишь?
И тону я в бездонных от счастья глазах…
Почему же, поэт, ты не пишешь?..