Я часто думаю о том,
Что я – не молодой,
Что не построил в жизни дом,
А сам уже седой,
Не посадил, хотя бы клён,
И сына не родил –
Как будто чем-то обделён,
Как будто и не жил,
Как будто я до этих дней
Едва-едва дошёл,
Всё пережил в судьбе своей,
А счастья не нашёл.
Так быть могло, но не со мной,
Не тем живёт поэт.
Я совершенно не такой,
Хоть мне не двадцать лет.
А пусть и сед, всё ж молод я
(У всех свои грехи),
Покуда любишь ты меня,
И пишутся стихи.
07.11.2018