***

Работник водоканала рисует *** на стеклах,
большим узловатым пальцем выводит он на окне
служебной машины желтой, что выцвела и промокла,
символы настроения, которое бьет во мне.

Автобус едет по кочкам, по ямам, по бездорожью,
тут был снегопад недавно, сегодня уже плюс три,
и грязною пеной город оскалил морду бульдожью,
поигрывает клыками, что сломаны, но остры.

И ножками снег мешая, потопают на работу
сквозь слякоть, туман, пустырь и ряды пешеходов сквозь
последние из поэтов, матросов или пилотов
взамен любви получивших простой авитаминоз.

А я за любовью еду, за призрачными следами,
за тенью, что тень от тени - и там по стене сползу,
когда на простой вопрос мне ответят пожав плечами,
ответят почти что хором, на голубом глазу -

и тот, чей черед уж пробил, и тот, кто себя уж пропил,
и каждые брат с сестрою, и каждые муж с женой:
"Нет, здесь никого не любят.
Спросите в доме напротив.
А может там завалялось?"

О Господи Боже мой.


Рецензии