Мир сей соткан из рутины,
Вспышка света, год тоски,
Дней обычных паутина
Нас подчас берет в тиски
Но посыл, что в жизни этой
Что нибудь произойдет
Есть оружие поэта. . .
Если только стих идет. . .
Вот и я на новой хате
Разгребая Прежних хлам
Размышлял забавы ради:
Посвятить ли жизнь стихам?
Юрич, Пушкин, Де Камоэнс,
Все, кого боготворил,
Пострадали ведь на совесть
Не от выпитых чернил!
Все - дружили с пистолетом,
И в леске стреляли "в лёт",
Бились шпагою, стилетом,
Может знали что их ждет?
Я ж уборкою упрямо
Занимался, вдруг. . .да чтоб!
Что то черное меж хлама,
Зорко, судьбоносно, прямо
Мне нацелилось на лоб.
На дрожащие колени
Положил от Бога Знак,
Я, походу, тоже гений,
Раз оружье без зазрений,
Без войны и ухищрений
Мне досталось просто так!
Хорошо иль плохо с пушкой?
Не понять, но тут уж ВСЁ!
Де Камоэнс, Юрич, Пушкин,
Мы терь с вами заодно!
И не важно, что газулька,
Для дуэли подойдет,
Я - поэт, а не писулька,
Через век мой век придет!
15.12.2018