так, спите, Мадина,
мне утром
пишите всё то,
уходящее с днём,
что молото пепелом
и сном,
что помнится краской,
как ром,
как гранат,
осушённый на кости.
не вырвется вздохом потом
ни утром
(ни шорохом слова)
ни мысли, ни звука, не ново,
что
тянется сквозь купола коридора,
что прячется в тень от луны
цвета слоновьей кости
и вкуса граната
дубящего сока.
11.1.19