***

В себя влюбляла футболистов,
была мечтою мальчиков-поэтов –
всё испарилось слишком быстро,
не вспоминать стараюсь это.

За мной бежал и травматолог,
а музыкант не мог придумать рифмы.
Их было слишком много,
я всех не помню – только цифры.

Была я холоднее зимней стужи,
когда писал мне о любви вояка.
Мне – заурядной, неуклюжей
(по мне страдал и плакал).

Такой я и осталась – злее перца,
и муки совести ни дня не грызли.
Мне и сейчас плевать на всех, чьё сердце
с моим отсутствием не мыслит жизни.

ХолОдность сердца, губ и щёк,
они почувствуют при встрече.
Мне наплевать – их сколько там ещё,
они пройдут, я даже не замечу.

Я всю любовь однажды отдала.
Была салютом, заревом и вспышкой.
Я верила, надеялась, ждала.
Ну а сейчас – прочитанная книжка.

Я больше не рассвет и не салют,
покрылась омертвелой коркой.
Я больше никого не полюблю.
Меня вам жалко? Мне – нисколько.