Сорок лет прошло, о боже,
Сто тропинок за спиной,
Мутность взгляда, грубость кожи,
Нерв, натянутый струной,
Лист, исписанный фальцетом,
И, упрямая как смерть,
Нота из Девятой Бета
Заполняет мир на треть.
И в конце концов потонет
Мир, что полон был огня,
В ре-миноре той симфонии,
Финальной для меня...