След слизняка на листьях, как слюна
блестит, узором вьётся по ограде.
Через фрамугу полная луна
льёт свет на стол, на книги, на тетради.
И так светло, как днём; задумчив сад,
к оконной раме льнёт каштан ветвями,
газон под окнами не то чтоб полосат,
а заштрихован длинными тенями.
Так всё плывёт, колышется, живёт,
поют сверчки, у нас в саду ночуя,
что и душа моя уйти в полёт
уже готова, вдохновенье чуя.
И свет включить не тянется рука,
боясь разрушить сладостные звенья,
пока вот эта лунная строка
не завершит строфу стихотворенья.
Всё зыбко и подвижно, как в судьбе,
как в переулке, темном и проточном,
я этой ночью думал о тебе,
но без былой тоски, уж это точно…
Всё в жизни стало лёгким и простым,
как любит повторять сосед Сан Саныч,
обида растворилась, точно дым,
от сигаретки, выкуренной на ночь.
Луна ушла. К окну прильнула ночь,
ничто в сей жизни не стоит на месте,
и я уже не в силах превозмочь
отсутствие сюжета в этом тексте.