Я вас прошу...
Я вас прошу, чего же боле...
Не сыпьте мне на рану соли,
Не доводите до греха
Поэта критикой стиха.
Поэт бывает нервно-тонок,
Порой наивен, как ребёнок.
Стремясь постигнуть идеал,
Себе он строит пьедестал
И любит больше всех на свете.
К стихам относится, как к детям,
А дети разные у нас...
И критика не в бровь, а в глаз
Песочный замок разрушает,
Поэта радости лишает.
Ну а безрадостный поэт
Лишь только мучает весь свет.
............... Ирина Полюшко
П О Э Т И П Ь Е Д Е С Т А Л
Поэт так хрупок, нервно-тонок,
Обидчив, нежен, как ребёнок.
Он измотался и устал,
Свой личный строя пьедестал!
Ему б стоять на пьедестале –
Из бронзы, мрамора и стали!
Чтоб честь и слава – без границ!
Чтоб все вокруг – валились “ниц”!)
Чтоб стометровый рост могучий!
Чтоб на плечах лежали тучи!
Чтоб вниз взирать из вышины:
Как все ничтожны и грешны!..
* * *
...Себя он “гением” считает
Ночами курит и мечтает...
Весь табаком – насквозь! – пропах...
* * *
...А критика – не в бровь, а в ПАХ! –
Бьёт, словно дикий конь копытом!..
И, поражён таким “кульбитом”
Судьбы, несчастный наш пиит
Рыдает, стонет и вопит!..
Как мог ты – с критикой несчастной
( Жестокий, подлый, безучастный!) –
Вдруг посягнуть на ИДЕАЛ(!),
Который в облаках стоял?!!..
Ведь пьедестал ты разрушаешь,
Поэта радости лишаешь...
А что безрадостный поэт? –
Несчастней твари в мире нет!..
* * *
...Поэта жалко мне, до боли!
Ну сколь терпеть ему?! Доколе
Терзаться, мучиться, страдать,
В ответ на критику – рыдать?!!..
* * *
Чтоб он не мучился, болезный
(“Ранимый”!.. “Тонкий”!.. Бесполезный...),
Поэта – чё греха таить! –
Рекомендую ... ПРИСТРЕЛИТЬ!
...