Вернулся в родные пенаты,
И – шагом пинать снегопад,
Всё моё, знакомо, ужато,
Разникак, опять, невпопад.
Эти улицы, наизусть глазом хоженые,
Это море, мельче слёз этих глаз,
Эти люди, на других не похожие,
Этих сопок иконостас.
Эта проза с пейзажами стылыми,
И поэзия не остывшая вовсе,
Эти кладбища с моими могилами
И моей когда-нибудь после.
Это дом и чужбина единые,
Это все, когда нет никого,
Это пар изо рта, пары винные,
Эти тропы к памятнику травой
Поросшие, хотя ходят вроде
Наобум, плечом по стене,
Не зелёной лавочке по, по любой погоде
Тропы к памятнику пока не мне.
Это явь, где с неба мохнатого
Бог не глядит – лишь белая шерсть,
Это где я всегда и когда-то,
Где я встречу свои тридцать шесть.
Где я встретил больше, чем годы,
Имён, событий, идей,
Где не бывает хорошей погоды,
Как не бывает плохих людей.
Где останусь всегда тенью, сердцем
И в-на сопке закопанным зубом,
Где живут мои юность и детство,
Невпопад где, опять всё, сугубо.
Много мест, вЕсей, портОв,
Где "ого", пуще, прекрасно...
Я люблю свой город за то,
Что он дарит пониманье контраста.