Просит перо - излить грешность слов
В чистый простор, в бездну листа.
В том, что прошло - лишь пунктирный озноб,
От крайностей чувств – с начала и до.
В жизни всё так – нет диких дождей,
Нет лютых вьюг и зноя огня.
Каждому действу – время своё.
Всё, в благодарность, примет Земля.
В ритмах недель - выдыхаем рассвет.
И Истина спит – покрыт тенью край.
За радужным шёлком полярных ночей,
На когте медвежьем, кружится Земля.