Оказались романы короче, чем повести.
Прямо просто рассказы сумбурно-печальные.
Не спасает нисколько редукция совести.
Мимо кассы постели и водка банальная.
Ничего не осталось. Ни гнева, ни шутки.
Лишь придумать себе подходящее прошлое.
И поверить в него всей душой и рассудком.
Может, вырастет что-то не кривое, не пошлое?