Прочитаешь, бывает, что-то.
И проникнешься так этим, что стынет кровь.
Почему-то понятные слова, но в старой обёртке,
Так цепляют и щемят – бьют не в глаз, а прямо в бровь.
И ловишь себя на мысли,
Так красиво написано, но почему-то не мной.
То ли мы уже со временем закисли,
Может, заняты мы стали слишком собой.
Одному, чтобы ожить, нужна встряска,
Другому взять и перевести железнодорожную стрелку.
Третий просто живет, он как в сказке.
Его подвинет только тот, кто находится сверху.
Все мы разные, кто бежит, кто скачет.
Кто-то топчется или ползёт назад.
Кому-то капельку бы удачи,
Этому просто коленом под зад.