Я был совсем годами мал -
И самому не верится,
Когда случайно прочитал:
Всё в жизни перемелется.
И впредь, наперекор судьбе,
То наяву, то мысленно,
Я часто примерял к себе
Правдивость этой истины.
Менялись страны и года,
В лицо бросали фразами,
Бывало больно иногда,
Но не жалел ни разу я
Что выбрал это, а не то,
Что не был славой меченый,
Что не солгал перед листом
Из той тетрадки клетчатой.
Кусал ли солнца злой оскал,
Позёмкой ль вьюга стелется –
Я лишь упрямо повторял –
И это перемелется.
И жизнь молола и мела
Матёрым старым мельником –
То вишней за окном цвела,
То шкрябала репейником.
Ну а когда терялся в днях,
Или душа в сукровице,
Хотелось знать, что за меня
Неслышно кто-то молится.
Пусть я не слышал этих слов,
Нечуткостью наказанный,
Но если есть и хлеб, и кров,
То значит, были сказаны.
А если добрым год бывал,
И позволял надеяться,
Я видел - это лишь привал
В пути к той самой мельнице.
Не спорю, сытно жизнь влачить,
Со скатерть-самобранкою,
Но было б скучно на печи,
Обвешанным баранками.
И вот уже который год,
Смотря, как время пенится,
Я знаю точно наперёд –
И это перемелется.
И этой белою мукой
Помола мелко-честного
Усыпан будет путь мирской,
И даже часть небесного.
И важно просто не слепить
Других мукой намолотой,
Взрастить, построить, полюбить,
Страдать душой проколотой.
А потому судьбе шепни:
«Мели, моя красавица».
Чтоб не тянулись вязко дни,
Пусть мелет, если нравится.