ты как безумный печенег,
раскинув руки, на спине
лежишь, как прыгаешь с разбега
в остановившееся небо,
напоминает о себе
свистящим шёпотом «убей»
твой в чём-то кровожадный предок,
не презирай его за это.
ты как безумная трава,
даёшь птенцам себя клевать,
и птицам достаётся память
твоих больных самокопаний,
раскинув руки за спиной,
мы умираем всё равно —
от скуки, может быть, от грусти,
пока друг друга не отпустим.
мы возвращаемся к себе,
вновь превращаясь в голубей.