У тебя вместо легких, наверное, сгустки сарказма.
А веснушки на теле – наверно, погасшие звезды.
Не бывают, наверное, люди уж слишком разные.
И, наверное, нет никакого ни «рано», ни «поздно».
У тебя вместо крови, пожалуй, лишь реки цинизма.
А на коже, должно быть, немного тончайшей иронии.
Ледяные глаза, будто вторят: «Зима уже близко»,
За глазами же – яростно бесится дикий огонь.
И за ребрами хитро упрятаны сотни вулканов,
Что взрываются изредка вспышками интровертизма.
Плечи-горы могли бы пристанищем стать великанов.
Между бывшими легкими – храм одного фаталиста.
Не бывает, наверно, тяжелой и легкой дороги.
Каждый выбор не может быть только заведомо ложным.
И, наверное, это совсем не земные пороки –
Прикасаться к душе, не касаясь при этом кожи.
Не бывают пути либо черные, либо же праздные.
Но бывает, что сам человек для себя – угроза…
Так красиво наполнены легкие дымом сарказма.
Так красивы на теле твоем эти мертвые звезды…