***

В моём прогнившем от людишек сердце,
Чернеющей и порванной душе
Ты не найдёшь ни сантиметра места,
Которое бы отдал я тебе.

Там всякий хлам, там насрано, там грязно,
А мысленный поток похож на стаю крыс,
Которые сквозь мусор прорываются
В надежде отыскать что-то и сгрызть.

В тех гроздьях хлама ты увидишь всякое...
Вот труп романтика в пыли умерших грёз,
Вот миллион окурков и на сладкое -
Желание сдохнуть, скулящее над ухом, словно пёс.

И мне серьёзно любопытно: надо ли?
А надо ли тебе в это всё лезть?
Ещё одно знакомство - очередная куча хлама,
Будто бы этим крысам и без вас нечего есть.