Старик был худ,высок,строен.Всегда с палкой,которая не только не портила впечатление стройности его фигуры,но,как ни странно,только усиливала её.Седая борода будила воображение.Может быть потому наблюдательные мальчишки и прозвали его Хоттабычем.Произвище это и вправду очень ему подходило.Может быть из-за роста казалось,что старик вообще обитает в каком-то другом недоступном для остальных мире и лишь иногда спускается на землю,вдруг обнаружив,что она обитаема.Однажды я пришел к нему по вызову.Поразила бедность,чрезмерная даже по тем временам,стены, наполовину обкленные газетами вместо обоев,комнатка ,скорее, похожая на клетушку.Было не понятно,как он вообще там помещается.Никто за ним не ходил.Пришлось взять в больницу.Там по сути и познакомились.Он оказался интересным собеседником.Немногословным,умным,умеющим слушать.Последнее,согласитесь,даётся далеко не каждому.Однажды я пригласил его к себе.И тут я должен кое-что объяснить.Понимаете,почти с первой встречи возникло и уже не отпускало чувство будто мы давно и хорошо знакомы.А между тем я совершенно точно знал,что этого не могло быть.Откуда же тогда? Хотелось понять,разобраться.Он пришел.Раз,другой,третий.Незаметно мы подружились.Однажды он попросил семейный альбом.Задержался на одной фотографии дольше других,вернул.О себе по-прежнему ни слова. Лезть с расспросами я не хотел.Ждал.В какой-то момент не выдержал,спросил.Помню, он как-то странно посмотрел на меня."Это длинная история.Когда-нибудь я Вам её расскажу.Не сегодня.Поздно уже".Заторопился,ушел.
Что было потом? Потом уже ничего не было.Пришлось мне не надолго уехать,а когда вернулся, уже не застал в живых.В почтовом ящике лежало письмо.Адреса на конверте не было.Кто-то положил его туда.Не мог отказать старику в последней просьбе.Вот,что я прочел.
Дорогой друг.Если Вы читаете это письмо,значит меня уже нет в живых.Знайте,что я не рассказал Вам всего того,что пишу сейчас не потому,что не доверял,а лишь потому,что не хотел обременять Вас заботами обо мне,которые Вы,несомненно,взвалили бы на себя,выслушав всё то,что сейчас прочтёте.Помните,вы просили меня рассказать о себе и я ответил,что когда-нибудь расскажу? Обещания надо выполнять.И потом я и сам хочу,чтобы Вы всё узнали.А теперь читайте.
Мой будущий отец приехал в Штаты с целью устроиться,перевезти семью,начать новую жизнь.Встретил мать.Красивая,молодая она нравилась многим. Увлекся.А потом началась первая мировая.Они расстались Он вернулся в Россию,так
и не узнав,что станет отцом.Через какое-то время мать встретила отчима,вышла за него ,родила ещё двоих.
Отчим относился ко мне абсолютно так же,как и к собственным детям.До поры до времени я вообще не знал,что он не мой отец.Но и когда узнал,это ничего не меняло.Для меня он всё равно оставался отцом.Да он,по сути, им и был.Фирма,в которой я работал, занималась проэктированием и строительством промышленных предприятий.Рабочие чертежи мы делали за неделю,корпуса за пять месяцев.С такой скоростью не умел работать никто ни в Штатах,ни за его пределами.К примеру все заводы Форда в Детройте спроэктировали и построили мы.И всего-то четыреста человек в команде.Впечатляет не правда ли?К тому времени в СССР начиналась индустриализация.В предельно сжатые сроки предстояло построить очень много.С фирмой был заключен контракт.Предложили поехать и мне."А почему бы нет?",-подумал я.Взгляды у меня тогда были,скорее, левые,О России ходили разные слухи. Хорошо бы посмотреть своими глазами.Поехал.
Так я попал в Россию.В то время американцев в России было много.Строили быстро.Открою секрет почему.Дело в том,что в СССР перевозили уже готовые стальные конструкции,а собирали уже на месте.Встретил Наташу,полюбил.Подошел срок истечения контракта.Уехать без Наташи я не мог.Уехать со мной ей бы не дали.Оставалось одно-остаться мне.Я так и сделал.Мы поженились. Родился Мишка.Шли годы.Я работал.Наташа учительствовала.Мишка рос.Перед самой войной меня взяли.Чуть позже и Наташу.Мишку отправили в детдом.В пятидесятых я вышел. Тогда и узнал,что Наташи больше нет.Умерла в лагере.Мишка неизвестно где.Архивы пропали.Был близок к самоубийству.Но,сидеть по второму разу,пока жив, не хотел. А такая практика была.Редко, кому удавалось отделаться одним сроком. Подсказали добрые люди.Спрятаться где-нибудь,затаиться.Случайно в лагере познакомился с человеком отсюда.Остальное вы знаете.Вот собственно и всё.Как видете,я сдержал обещание.И на прощание.Быть может это Вас удивит,но я ни о чем не жалею.Ведь здесь я встретил Наташу, здесь был счастлив,здесь встретил Вас.Прощайте. Храни Вас бог.
В конверте лежали три фотографии.Фотография голенького малыша,похожего на меня в этом возрасте,фотография красивой молодой женщины-его жены,и ещё одно фото,но о нём после.На второй фотографии на меня неотрывно смотрели большие,внимательные глаза.Было в них нечто такое...Ну как Вам сказать? Они не отпускали.К ним хотелось возвращаться и почему-то сбивалось с ритма сердце.
А с третьей фотографии,хотите верьте,хотите нет, на меня смотрел дед.Так вот откуда было это чувство узнавания.Старик был очень на него похож.Всё совпадало.Дед действительно поехал в Америку перед первой мировой.Он и вправду собирался там остаться.Но вмешалась война и случилось то,что случилось.
Помнится, я долго сидел с этим письмом в руках.Читал,смотрел на фото,снова читал...Мне было грустно.
Столько лет прошло,а всё стоит он у меня перед глазами,не забывается.В последнее время почему-то вспоминается чаще и приходят в голову странные мысли.Ну,например, такая."А может вернуться, заменить его? Ведь в каждом городе должен быть свой Хоттабыч". Хотя врядли бы у меня получилось.