Я стихи написала... Швырнула тетрадь.
Не стихи это вовсе – бессмысленный лепет.
Ветер в спальню вошёл и крадётся, как тать
И, читая листы, их за кончики треплет.
Что ему до меня, до терзаний моих...
Он с рождения крылат. Он с рожденья певучий.
У постели моей - на мгновенье притих,
Чтоб шепнуть откровенье о тайне созвучий.