Претит мне тщеславия мелкий азарт.
Люд хлопает (лют!) не в ладоши, а дверью.
Притом я внушаем: и если сказать
Мне "Гений!", - не сразу, но все же поверю.
Работаю ночью, как сторож, как вор.
Меня осеняет грядущего знамя.
Пером не скриплю, раз придумали "Ворд"...
"Words, words..." - добрый Гамлет. - Я знаю, я знаю.
Да только смогу ль подхватить этот стяг,
Расстанемся ль мы с диким веком по-доброму?..
(А что до повторов, так это пустяк.
Известно: подобное лечат подобным.)
Мой берег исчеркан...
И тянет ко сну.
В своем ремесле преуспел я не слишком,
Но море чернильную катит волну,
И мнится, "Пиши-и-и" выдыхает чуть слышно...