Какая разница?
А черт его знает, валяться на улице или в постели, на парапете или же в колыбели, держа свой нож не в зубах, а в кармане там, рядом с сотней других, таких же ножей, которые и слова, и молитвы острые, как лезвия той стальной бритвы, которая дороже яйца Фаберже.
Какая вообще разница, что будет?
Даже если крылья вырваны - вырастут, хоть проживи свою жизнь всю на привязи.
Ты так и останешься полным сосудом, в тебе будут ножи и раны от ножей, чужие слова и острые лезвия, а ты будешь говорить о них песнями, качая свою собственную колыбель, уверяя себя, что все здесь прекрасно.
А черт его знает, что верно.
Сдаваться? Возможно. Под шум разношерстных оваций даже яркое солнце - и то угасло.
А может, лучше в горло вгрызться всем им, чтобы доказать, что ты ещё на ногах стоишь?
Не стоит.
Один руки резкий взмах способен показать, что ты непобедим.
Поэтому совсем нет разницы, где ты, во что ты одет.
Здесь важен только твой взгляд. Он - острое лезвие и смертельный яд, опаляющий и неумолимый свет.