Нельзя нам пустоту понять.
А может, просто — ею быть?
Не шелестеть и не вонять,
И не чудить, и не любить...
Я был в Шуваловском лесу,
Там драный холм зовут "Парнас".
Я околесицу несу,
И всё — про нас.
Застрять на западном пути ль
Меж пулей и монастырём?
Восточным буддою в утиль?
Ведь всё равно мы все умрём —
Какая разница, и что
Я говорю открытым ртом?
Слова — они как решето
Над решетом.
Студенты пишут про дела,
Про дорогой амфетамин.
И и;х маманя родила,
И я; их бедами томим.
Цветы на лестнице бледны,
Закат выдавливает фарш,
К чему мы все разделены?
Какой-то фарс.