пей вино с кем угодно на кухне,
а стихи — если что — это личное.
обезжизненно лёжа на брюхе,
бьюсь в конвульсиях.
в целом, эпично.
захлебнуться бы в луже какой-нибудь,
чтоб ты носик свой скорбно повесила.
мне, всего-то бы, раньше трёх уснуть,
не бежать от внезапных обсессий.
ты живешь ведь во мне, словно опухоль,
разрастаешься, ножки вытянув.
нестерпима уже в подреберье боль,
и никак мне её не выцарапать.
покрываюсь молчанием-плесенью,
обрастаю, как мхом, угрюмостью.
это весело! очень весело —
быть пустым в оболочке юности.
так гордись, как султан шелками,
тем, чем пластик бездушный стал.
да, я спал и с другими телами,
но стихи я им не писал.