Какая грязь на улицах весной,
Как будто вскрылся водоносный слой
И вынес из забвения обломки,-
Смешав улов с дыханием машин,
Повадившийся по воду кувшин,
Завис не в облаках - у самой кромки,
И думает о том, что все течёт,
И только грязь нам предъявляет счёт,
К полудню распадаясь на частицы,
И между ней и воздухом- вода,
И снова от обломков - ни следа,
Как ночью в небесах от колесницы,-
Там вихри звёзд, иная кутерьма,
А здесь - стоят вдоль улицы дома,
И мне ( кувшину) хочется уюта,
Какой-то деревенской тишины,
По белизне сбегающей весны,
Покоя, идеала, абсолюта.