А дневник моей жизни исписан почти до конца.
Среди строк в нем и ты, стерлись лишь очертанья лица,
Я писала туда…свою жизнь превращая в стихи ,
Я любила … страдала… ругала себя за грехи…
В дневнике этом все…от попытки …уйти в тишину,
До попытки …подняться, себе объявляя войну…
Этот сон… там, где плотно закрытая дверь,
И бессонные ночи…и наша пустая постель…
Где душа словно птица…на воле ,мечтавшая петь,
О желании жить… о желании в небо взлететь.
И о каплях дождя, что как - будто все время не в срок.
И заснеженность линий, ведущих куда – то дорог.
Беспричинная радость…почти беспричинная грусть…
Письма, что ты писал…я их помню уже наизусть,
Мой дневник – это жизнь…это Богом предписанный путь
И осталось в нем место…немного…но прямо чуть- чуть.
В это место осталось вписать всего несколько строк.
Нашу встречу с тобою, которой ,тогда, пренебрег.
Наша встреча с тобою…должна обязательно быть,
Нет…она обязательно будет…иначе бессмысленно жить.
Будет …будет…я знаю…не сходят слова с языка,
Вот тогда я заполню последний листок дневника.