***
Я себе надоел, как ребёнку игрушка с поломкой;
только блёклыми фотками память рябит в голове.
Будто киберпчела, ароматно жужжит кофемолка;
проходящие дни оседают на дне в барельеф.
Я уже не гадаю — лишь пью эту горькую жижу,
и не глядя сливаю остатки и гущу в трубу.
Может счастье и рядом — в упор его просто не вижу;
ну а может уже полюбить никого не смогу.
Послезавтра февраль; время тупо бежит по спирали;
передоз новизной — без аптек, фонарей и как встарь.
Как и многие, я лишь живу, но уже не стараюсь;
если всё это сон, то ударь меня палкой, ударь.
30/31.01.19