Обычная земная кутерьма:
дела, звонки, терпение, зима —
так белый истлевает в грязно-серый,
на свет выходят старые химеры,
по-новому сводя тебя с ума.
И за ребром мучительно болит:
любовь ли, старость, может быть, колит —
не разобрать до медленного вдоха.
Ругаешь расписание, эпоху и бури на поверхности земли.
Но, в сущности, все это — пустяки,
пока что не настал конец строки,
пока всё впереди — необозримо.
Пока мы — жизнь, под светом фонаринным
летящая, как будто мотыльки.
25.01.19