****
Замети сориночку, замети.
Время на гнездовия не летит,
время рассыпается по пути –
снегом или дождиком, или пылью.
Вот опять уснула почти к пяти –
голова такая, что этот стиль
частью стал меня, как в свече - фитиль...
Что казалось сном – оказалось былью.
Ну а боль как быль, только быль – лишь боль.
Горизонт не сон, и не голубой,
тянется рука тронуть облака,
с птицей унестись, прокурлыкать следом..
Вяжешь свитерок из дождей и карм,
нитка не длинна, строчка не легка,
улетел покой – спишь вдвоём с тоской.
Тесно? – так ложись с карточным валетом...
Мама, сон во сне, – приходи ко мне,
отогрей ладонь, расскажи про будни.
За окном темно, там врастает снег
в то, что не пришло, в то, что дальше будет.
А в моём окне – горевать луне,
ей со мной искать птицу в вышине,
ей во мне топтать обветшалый лёд,
остывать в моём, согревать – своё...
Ну а я – как я. Что меня искать
позади двора, посреди листа,
чем меня согреть долгою зимой,
если я на треть – только голос мой?
Только лёгкий шлейф из ушедших дней,
что искать меня, если я – как снег,
если я – полёт бестолковых птиц,
чувства тонкий лёд, тёмный лаз ресниц?
Ухватился день за запястья штор.
Я пройду как тень. Не спрошу – за что..