Тебе показаны покой и творчество,
инь и ян.
Кто там за дверью уже хорош, как вечер субботний?..
покой себе напридумаешь, белую даль,
а тут междометия вместо речи и скрежет зубовный.
Сказка на свете: кипящее солнце в мороз
зацепится, низкое, за прогоревшие трубы.
Одноногий сосед, пока мы не виделись, будто подрос.
Кубок жизни почти опрокинут, но не пригублен,
мимо течет, громокипящий, да мало — в рот,
что уж попало, как водится,
благодарствуйте, слава Богу.
Белогубая рань...
кто чистого от нечистого разберёт,
последнее, что на донышке, выплеснет на дорогу.
Человеческий матерьял рукотворен и боязлив,
богобоязнен, рассеян, вечно во всём неточен,
кто повыше облаком — уже лебезит
и отчаянно тем, как выглядит, озабочен,
и всё-то ему в тягость, невмоготу,
храбрится с утра, но настигают боли,
к вечеру коленок стёршуюся латунь
растирает ладонями
и живёт, как в неволе.
И говорит, говорит -
о свободе и темноте,
о божественном вдохе — и выдохе на выгоревшем востоке.
Облака как большие рыбы в тугой воде
царапают потолок невысокий.