Моя мечта ушла куда-то в даль,
Как радуга весенняя, растаяла.
Но, грусти нет. Лишь светлая печаль
Свои крыла уверенно расправила.
О чём мечтать, коль осень на дворе?
Листва кружит, как будто оголтелая.
Я сам уже в холодном ноябре,
И волосы, как в изморози - белые.
Осталось, только тихо сожалеть,
О том, что в жизни многое упущено.
И всё мне не исправить, не успеть
Ведь так немного, срока нам отпущено.
Роняет рыжий лист усталый клён,
Раскинув руки-ветви утомлённые.
Он, как и я, был жизнью опалён.
Чернеют ветки, некогда зелёные.
Зимой, возможно, будет клён болеть,
И, холодом, все чресла будут скованы.
А птицы, перестанут песни петь,
Останутся одни лишь только, вороны.
Я, как и прежде, верю в чудеса,
А мне серьёзней быть, наверно, надо бы.
Но, и зимой бывает, в небеса,
Хоть очень редко, но взмывает радуга.