Порой, среди хлама разбросанных строчек,
Вульгарно рифмующих всякую дрянь,
Всех тех, кто поэтом назваться захочет,
Встречается истина, тайна из тайн,
Жемчужина, искренность проникновенная, -
Как слово из уст тех, кто смотрит с небес...
И я, ошарашенная откровением,
Теряю свой собственный смысл и вес.
И все сочинения блёкнут в сравнении.
Я знаю, что так неразумно смотреть,
Что предназначенье любого творения -
Быть пламенем сердца рискнувшего петь.
Но я замираю. Душе нездоровится.
В ней, как на арене, в кровавом поту
Отчаяние с восхищением борются.
И чувства науськивают их: "Ату!"
Пройдёт, успокоится, утихомирится,
Но стоит услышать мне, что я поэт,
Как что-то внутри восстаёт и противится.
Отвечу: "Спасибо", подумаю: "Нет!"