Здесь заката фантазия - краски,
Словно самая яркая небыль,
В волнах тонут в безудержной пляске
Разрешённые цветом темы.
Здесь заката фантазия - море,
Чаек крашеных охрою крики,
Золотым им мерцанием вторят
На лазури ожившие блики.
Здесь заката фантазия - небо,
Строгость сини по мягкой пастели,
Буйством красок рождённую негу
Покажу на своей акварели.
И ещё - между мной и закатом
Кроны пальм, словно кляксы из сажи,
Они в центре с индиго и златом,
Как нелепость в цветном антураже.
Как нелепость - с рожденья шоры,
К русским двум - это третья беда,
Видеть, чувствовать белый и чёрный,
Лишь два цвета - всего и всегда.
Это там чёрно-белые мысли,
Раз в году порождают лучи,
От светила - и к радужной выси,
От светила - и к мраку пучин.
Ну а здесь, краски лезут из кожи,
Чтобы виделся меньше стократ,
Тот пустяк в акварели Камбоджи,
Был созвучен палитре закат.