Смотрю на грани хрусталя -
Они играют,
В них свет и тени, и цветы...
Но умирают,
И лучик чертит вензеля...
Невероятной красоты.
О том не знает.
Мой натюрморт почти готов,
Почти воздушен,
И он живой, и будет жить...
Он не бездушен.
Душа его среди цветов
Порхает, бабочкой кружИт,
Судьбе послушной.