С улыбкой мраморной луны,
в парфюме свежей тишины,
хмельная, скука смертная (живая!)
босая ночь по фонарям
уходит в лужи, за моря,
и осень за собою закрывает.
Как будто мы и ныне там,
где серый снег (гиппопотам)
уляжется на мокрые застилки,
где черно-белое кино
уткнется лбом в моё окно,
моргая одинаковой картинкой.
Зима безмолвно свысока
покрутит пальцем у виска.
Сквозь щели одиночество туманом
вползёт, мурлыча белый дым,
в моих ногах котом седым
уснёт клубком.
И всё по барабану.