Ни слова о поэзии... Молчи!
Сакральное не трогаем руками.
Бумажными квадратными листами
стихи на ветках к ночи прорастают,
чтоб древние святые письмена,
и прошлое, и будущность сплетая,
души своей бросали семена...
Ни слова о поэзии... Включи
мерцание огня во тьме сознанья,
когда предметов скрыты очертанья,
и вот тогда свеча начнет шаманить,
чтоб путнику дорогу указать...
И, может быть, его судьба поманит,
чтоб подарить под старость благодать...
Ни слова о поэзии... Ключи
болтаются на поясе монаха,
на нем застиранная временем рубаха
и четки в изработанной руке...
И ясный ямб и странный амфибрахий
как будто возрождаются из праха,
чтоб в душах зажигались огоньки...
Ни слова о поэзии... Лучи
иное обретают очертание:
стоят в снегу, как вкопанные, зданья.
Редеют облака. И одиноко
сакральные молитвы шлет монах
с улыбкой на обветренных губах,
ссутулившись над бездной кособоко...
Ни слова о поэзии...